LITTERA BOHEMIA

Aun la navaja Con filo en ambos bordes Tiene la misión explicita De quien aborda su mango. Es ahora, al borde del abismo Donde la muerte acecha, la audacia se halla en duda Y la cobardía manifestada Argumenta su desdén, Y afloran los recuerdos. No sin antes darse cuenta El perro, aglomera en su hocico Las moscas de su porvenir, Y su amo cruel rinde homenaje A su fiel e intransigente Amor. Aburre a la audiencia Y sometido a la presión Deja de ser... pasa a no ser. Arenga cruel, De quien Deposita en lumbres La esperanza De su propio destino. En el frío el territorio De una sublime desgracia.

La memoria de ti, ¡Oh!, cuantas palabras dejadas En alcobas desiertas, Entre Jacuzzis llenos de espuma Y sabanas arrugadas. Una memoria de ti, Pronta, irresoluta, Salpicada en cada página Adormecida en mí. Entre héroes, aventuras, Efímeros asuntos y responsabilidades Pensamientos e intimidades Se forjan las razones y sentires Del hombre sin ficción.  Son honores dejados A través del tiempo, En una memoria de ti. Son vasos vacíos Llenos o medios, De contenidos espectrales Espaciales, especiales. Llenaron los rincones La memoria de ti El estómago de mi corazón, Y el metabolismo disolvió Desperdicios de espacio tiempo