LITTERA BOHEMIA

El aroma de anís , o parte de él, siguen en la conquista de mis sentidos, y se refresca la sensibilidad mezclada por los recuerdos. Una pizca del sazón del olvido de la conciencia apoyan mis laberintos hacia mi descanso y ahora de lo único que poseo razón es del camino de regreso. No es posible relatar aquel motivo lleno de encrucijadas que llevaron a mi poder sobre mi destino a empalagar mi vida de alcohol sin procedencia garantizada. Sólo es recomendable que derramen lágrimas amargas y saladas, inspiradas por un abuso de confianza. Sólo es preciso saber que la muerte se despliega sobre quienes también sonríen queriendo vivir un poquito más.

Las huellas en la arena siguen ahí, no pierden su forma;  las hojas caen en la misma época, y tus ojos fijos en el mar aún  muestra la espera. Las sabanas están en desorden, los zapatos abandonados en un rincón, libros viejos y empolvados sobre estantes, el computador sobre el escritorio y las hojas del cuaderno sobre el suelo, extendidas, buscando en el caos, las palabras.

Lentamente sus manos eran sometidas al extasis de una lucha pérdida, sus ojos se cerraban y su boca y nariz dejaban escapar un aliento frio... brotaba de sus sienes la sangre y la húmeda sensación producida en el aire generaba una cruel melancolía. El arma homicida era la prueba tangible de aquel lavado de la conciencia, donde sólo actuaron la angustia y el miedo de seguir viviendo.