¿cuál es la mejor hora....

¿cuál es la mejor hora
para recordarte toda?
canela de piel que toca
una sinfonia de nectar en mi boca...

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Poema al Indio y su Huasipungo

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En la inmensidad de sus espaldas, A cuestas de su olvidada dignidad, El progreso, la modernización, El dinero, la ambición, De hombres sin rostro, De lejanos horizontes, Sin pasado, sin alma… Una familia de ínfulas Elevadas más allá, Una vergüenza oculta En el vientre de la blanca, Muerte insulsa De aquel guagua de india, Preferido el blanco crío Por pedazos de pan, Donde la india sumerge Su dignidad En el exilio, En su bondad. Impotencia indígena De Chiliquinga por su amañe, Cruel hachazo en pie Por pendejo, por iracundo sufrir. ¡Chupa la herida! Sabio curandero, ¡Chupa el gusano! Que carcome lo mundano, ¡Chupa y cura! La furia de Chiliquinga. De las entrañas de la tierra, La putrefacta agonía, Hambre, miseria, buey muerto Alimentó la desesperación, En el mundo de los vivos, De los muertos también, Pobre Cunshi, Muerta símbolo, De un pueblo destruido. Hay también Entre las gentes de aquel Cuchitambo, Un perverso servidor de Dios Corrupto hasta el tuétano, Hijo de la ambición Legado se...
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Sostenme Fuerte…

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Sostenme fuerte de tu mano Porque me resbalo del andamio Que sostiene mi corazón, Y me sumerjo entre pasajes nublados, Sostenme… Agarra fuerte mis amarras Conduce con cuidado tu carruaje Y dirige todo tu corazón Hacía donde más desees… Mira el horizonte y responde Si me quieres? Si me deseas a tu lado? Mírame y no actúes, Mírame y no insinúes, Tal vez hable de más Pero dime siempre lo que quieres… Si he de ser yo lo que quieres, Dime al oído, Tan solo con un susurro Que sostendrás, Tan fuerte de tu mano La mia para siempre… No te arrepientas por lo que dejaste de hacer, Solo intenta no desperdiciar el tiempo, Haz lo necesario, Haz que sea parte de ti, No me alejes Ni me sueltes al vacio… Pero si por algún motivo Me sueltas, Dejare que tu perfume Se disuelva, Que tus ojos se oscurezcan, Que mi alma se sumerja… No sabrás mi camino, Ni tendrás de mí el hilo, Aquel que sujeta el corazón Con la razón, Me habré ido, Parecerá que no, O tal vez este detrás, Sosteniendo el espejo En que solo ve...
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Al Frente…

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Y nace de nuevo del temor Las palabras clandestinas, Convergen siempre hacia colinas Encendidas por el sol. De un mundo vago y consumista, De una ciudad en ruina, De corruptos, y homicidas, De prostitutas, de egoístas, De un humano al que prima Lo superficial, su autoestima. Y renace entre sonidos citadinos El clamor del hombre sumergido, Enterrado por féminas heridas, Arroyado por dagas enemigas. Camina entre buenas intenciones Sin miedo, sin nostalgia, Hacia el frente solo mira, Anhelando su blancura, Ilusionado por el día.
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